Inspiraciones suspiradas

Andan mis piernas por la calle. Yo no voy. Mi alma está desinhibida, casi ausente, mientras mis ojos lejanos no ven más allá de sus párpados. Huelo a whisky, se me cayó algo en el bar. Mi cuerpo sigue a mis piernas, ellas saben el camino hacia el olvido. ¿dónde estás alma? ¿Y tú, ilusión? Tomo una calada del cigarro, debo dejarlo pero ahora el humo hace de espíritu, sienta bien, me hace sentir el pecho. Y pensar que hoy no quería salir, sino lo hubiera hecho no podría ver la luna. ¿Saben qué me gusta de la luna? La noche que la rodea, que la envuelve, que la cobija, y que ella alumbra. Las piernas andan, el cuerpo le sigue y yo estoy en la luna. Sí, existo, sé de mi existencia porque me duele el frío de tu despedida, pero ¿cuántos años tengo? ¿veintiuno, o tantos como la luna? ¡Qué hermoso, vengo de la Luna, de la Tierra, del Universo... y volveré a él! Y es que tengo que morir, no me importa. Aunque algún día mi cuerpo se pudra y sólo queden los restos de mi osamenta, mi esencia se perderá entre la Tierra y esperará de nuevo su brote onírico. ¿Qué es la vida para aquél que está muerto?
Me duele ponerme delante de ti. Me duele tenerte entre mis manos, agarrarte entre mis dedos y no saber decirte ninguna palabra hermosa. Hay tantas cosas que tengo que expresar sobre tu cuerpo que no se si tendré tiempo en toda una vida. A veces me digo a mí mismo que debo dominar la inspiración, y hacerla reflotar solo cuando tú estés presente. Te quiero porque te quiero, y porque sin quererte no sabría querer nada. Me das tu pureza y a cambio yo marco tu cuerpo con retazos de una pintura espesa.
Me duele hablarte y no decirte nada. Me duele suspirar en palabras lo que no supe defender con letras. Hay lugares de tu espíritu que aún no he conocido y que sin embargo, ya quiero. Ponerme delante de ti es enfrentarme a mí mismo. Es una lucha constante, casi heroica, en un intento de reflejar en tu piel los sentimiento que me ahogan el alma. Hay tantas cosas por hacer que no se si tendré tiempo. ¿Qué es el papel para el escritor?

La vida está para amarrarse a ella. La muerte es sólo un descanso. Yo cuando muera quiero ser viento, y viajar. Quiero conocer las entrañas de la madre Tierra, contemplar el cielo sin ser visto. Hay tanta inmensidad en el Universo que me conformo con viajar eternamente en forma de partícula para conocer los secretos de su majestuosidad. ¿Qué es la fantasía para el loco? Las sensaciones que emanan de mi sentimiento me auguran una búsqueda plena. Ya no quiero dejar de contemplar tu belleza, tu armonía insultante. ¿Qué es el cielo para el halcón?